Ach Hajo, ich habe mich wieder von etwas getrennt, von Deiner Lederjacke, die immer noch über dem Stuhl im Esszimmer hing. Ich habe sie einem alten Mann gegeben, der selber nicht genug Geld hat für sowas und der eine wetterfeste Jacke brauchte.
Sie ist nun gut aufgehoben, aber sie ist nicht mehr bei mir. Es ist, als würde ich damit zugeben, dass Du tot bist, unwiderruflich.
Ich weiß, dass Du tot bist. Ich weiß es seit fast zwei Jahren. Und doch, es fällt mir schwer. Immer noch und immer wieder. Vermisse ich Dich.
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